Владимир ГУТКОВСКИЙ родился в городе Минске в 1949 году. Филолог, журналист, лауреат Национальной премии “Погоня” за создание цикла белорусских песен, член Международного ПЕН клуба.
Эту зарисовку сегодняшнего Минска, откуда он только что вернулся Владимир Гутковский любезно предоставил нашей газете.
"Патрыёты з патрыётаў,
З незадаўняе пары.
За агульную Эўропу,
За свабоду змагары.
Няма дурняў, маё сэрца,
Кідацца на шанец.
Хай сюды прыходзіць немец
І дзяцей германіць..."
Віктар Шалкевіч
Летний день. Погода стояла чудесная, настроение было прекрасным, планы на день грандиозными. По исполнению их, грандиозных, в качестве приза самому себе, намечена вылазка в ночной клуб. День начинался весело. В подворотне, ведущей к трамвайной остановке, всем своим видом выдавая претензии на вторую молодость, манерно дымили сигаретами две дамочки околобальзаковского возраста. Цель, на людей посмотреть, а главное, себя показать, а то, при случае и навязать, успешно камуфлировалась выгуливанием собачки неопределённой породы. То ли собачка устала, то ли хозяйка по ласке соскучилась, но в тот момент животное уютно распологалось у женщины на руках.
Лет пятидесяти мужик, умеренно поддатый, поровнявшись с дамой с собачкой, состроил рожу. Дама сделала вид, что не обратила внимания на знак внимания. Ну на кой чёрт ей сдался алкаш в годах, небось и у самой такой дома есть. Зато отреагировал пёсик. Неожиданно и для хозяйки и для мужика, шавка вызверилась, с лаем потянувшись в сторону шутника.
- О! Это дело серьёзное, это тебе не мужик, - обращаясь к дамам, воскликнул прохожий, - Или он за морду, или его за... морду..., а как я его за морду укушу?!
Видя, что из этих троих, можно расчитывать только на внимание пёсика, дядя выбрал следующие жертвы, обратившись к стоявшим в ожидании трамвая девчонкам.
- Девушки! Всех благ вам. Финансовой удачи и сексуальных утех!
Поняв, что передо мной редкий типаж, в последствии запросто могущий вписаться в какой либо сюжет, я, поспешив достать блокнот и ручку, присел на крыльцо магазина, что напротив остановки. Только напялил очки, готовясь записать колоритные фразы этого типа, как услышал прямо над собой насмешливый голос.
- Господин учёный - мужик протянул в мою сторону руку, показывая зажатую между двумя пальцами сигарету, - спички есть?
- Не курю.
- Это к лучшему, меньше буду курить - дольше проживу, в минутах. О, трамвай.
Спрятав сигарету, мужик рванул в вагон трамвая, чтобы продолжить свои упражнения в юморе уже там.
- Так, талончики, проездные приготовили для проверки!
Пассажиры было зашевелились, одни закопошились в карманах и сумках, извлекая проездные билеты и пробитые талоны, другие заторопились пробить, припрятанные на всякий случай. Вот случай и настал - на линии контроль. Кто-то вскочил со своего места и заторопился убраться подальше от контролёра. Однако "контролёр", довольный своей шуткой, занял освободившееся место и с улыбкой наблюдал за всеобщим замешательством. Обьявили остановку: "Переулок Козлова". Проталкиваясь к выходу, услышал как "контролёр" развлекал публику очередным сообщением.
- Да, Козлов, Василий Иванович. Хороший был человек. Мне так и остался пять рублей должен. Теперь вот свидимся разве что только на том свете.
Покидая транспорт, я с сожалением подумал, что если бы не дела, то можно было проехать и дальше, хоть до конечной остановки: этот человек наговорил бы на целый рассказ.
Однако, пора. Встретившись с кем было намечено, решив пару вопросов, возвращаюсь в центр. Здесь, на небольшом пятачке Минска, расположены редакции всех известных белорусских журналов, рядом парк им.Горького - излюбленное место отдыха минчан, там же несколько кафешек и прочих забегаловок, пару интернет-клубов, гастроном, и, что немаловажно, в парке два-три туалета, где гуляющие могут справить нужду. Этот отрезок, от Дома офицеров до Дома литератора - самый "тусовый" кусочек столицы. Здесь прогуливаются, "снимают" и "снимаются", назначают деловые и просто свидания. Неподалёку расположены здания иностранных посольств. Торжественную значимость этой части города придают, умело подсвеченная в тёмное время, резиденция главы государства и величественная Октябрьская площадь с символически обозначенным центром Беларуси.
Город похорошел, выглядит нарядно и, местами, даже шикарно. Многое изменилось. Многое к лучшему. Однако так уж устроен человек, что привыкать к новому лучше, находясь в центре перемен. Тогда это и не перемены вовсе а так, текучка. Мне же, направившемуся в Дом литератора, было как-то некомфортно узнать, что нынче он и не Дом литератора вовсе, а... некий обьект за номером таким-то..., в ведении управления делами президента, о чём и свидетельствовала табличка у входа. Впрочем литераторам пару комнат оставили, но они там сейчас не хозяева, а то ли гости, то ли арендаторы. Остальные помещения сдаются в аренду обьектам и субьектам, к литературе никакого отношения не имеющим. Мне так и ответили, когда я совался в кабинеты в поисках коллег-литераторов: "Это не сюда, мы к ним отношения не имеем".
Привычка всегда таскать с собой весь журналистский набор: удостоверение с дюймовыми, красного цвета буквами надписью "PRESS" - это, чтобы видели издалека и, чего, слава Богу, в Беларуси опасаться не приходится, не стреляли в журналиста, камеру, диктофон, ну, естественно, блокнот и ручку, не подвела и на этот раз. Посовавшись в кабинеы и узнав, наконец, что коллег из Дома..., прошу прощения, из бывшего Дома литератора смогу увидеть несколько позже, я вышел на улицу. Со стороны парка Горького, разворачивая государственные флаги Республики Беларусь двигалась живописная компания. Приодетые как на праздник мужчины и женщины, в сопровождении репортёров, целеустремлённо поднимались вверх по улице, ведущей в сторону посольских зданий. Несколько человек, помоложе, несли необычные для городского жителя предметы: двуручную пилу, с изображением польского флага на полотне, козлы для распиловки дров, ну и сами дрова, в виде бревна, на котором было написано: "дружба".
У ворот посольства Республики Польша группу ожидали несколько человек уверенного в себе вида. По всему видать, люди на службе, они время от времени перебрасывались короткими фразами с нарядным, в парадной форме, дежурным офицером милиции. По какому поводу принарядились присутствующие я понял спустя несколько минут, когда над головами выстроившихся напротив посольских ворот развернулись транспоранты и флаг БРСМ (Белоруский Республиканский Союз Молодёжи), а журналисты приготовились снимать. Ну да, все готовились к сьёмкам, и "молодёжь", и милиция... Тем временем пикетчики установили бревно, символизирующее доброседские отношения между двумя странами на козлы и приступили к его распиливанию, прерываясь, чтобы попозировать перед обьктивами.
Я тоже сделал несколько снимков, в ожидании когда же бревно всё-таки окажется рспиленным. Брсомольцам то ли квалификации в лесозаготовках недоставало, то ли указания распилить "дружбу" окончательно, не поступало, но вскоре оно было снято с козел. Как позже узнал, бревно предназначалось для многоразового использования и было задействовано на аналогичном мероприятии там же, через некоторое время. А пока функционеры "молодёжной" организации, аккуратно свернув флаги и транспоранты, в организованном порядке двинулись вниз по улице.
Взглянув на часы и решив, что, пожалуй, коллеги-писатели уже на месте, я тоже направился под горку, вслед за участниками недавнего действа. Несущий вахту строгого вида мужчина, уже второй раз на день, подозрительно вопрошал: "Вы куда, к кому?" Пока я отвечал на вопросы бдительного дежурного, в вестибюле бывшего Дома литератора появились недавние пикетчики, волоча свой реквизит. Вопросительно взглянули на дежурного, тот кивнул им на шкаф... Оно и понятно: посольство рядом, повторное действо не за горами, не тащить же всё это обратно в свой ЦК. В общем пила, посягнувшая на бревно белорусско-польской дружбы, заняла своё место по адресу ул.Фрунзе-5, (бывший Дом литератора).
Коллеги-писатели тоже оказались на месте, этажом выше. Обсудив интересующие меня вопросы, направился в сторону "круглой" площади. На встречи с коллегами мне сегодня везло. На оживлённом перекрёстке, недалеко от обелиска "Победа", стоял Альгерд Неверовский, корреспондент радио "Свобода", выясняя мнение прохожих по поводу их отношения к тому, что немецкая радиостанция намерена вещать на Беларусь на русском языке. Сама постановка вопроса не допускала и сомнения в надобности этого вещания, главное - на каком языке вестись оно будет. Возможно ответ, в том смысле, что не нужно немцам вещать на Белорусь, а белорусы свои вопросы решат сами, мало устроил коллегу. Пришлось пояснить, что по моему мнению территория Беларуси входит в сферу германских интересов, так уж сложилось исторически. Ничто не делается бескорыстно, и поскольку интересы есть, то и вещание будет вестись в этих интересах, а что до наших проблем, то они мало кого волнуют.
Было не до полемики, хотелось многое успеть, ещё предстояли встречи. А можно было вспомнить историю, от времён крестоносцев до современной. И тогда получится занятная цепочка "отношений": что было бы с нашим народом, не победи мы под Грюнвальдом, или в более поздние времена, удайся им пресловутый план Брбаросса? Да оттуда ничего хорошего ждать и не приходится: первая Мировая война, привезённый в запломбированном вагоне немецкий шпион устанавлиает со товарищами советскую власть. Немцы таким образом пытались решить свои вопросы, а мы потом восемьдесят лет расхлёбывали коммунистическое "счастье". Это с соизволения окупантов нам навязали так называемую Белорусскую народную республику - недоразумение, при помощи которого и по сей день вносят смуту в ещё не окрепшие головы юнцов и уже ослабевшие, борцов за идею БНР постарше. Традицию устанавливать "народную" власть на нашей земле продолжили гитлеровские захватчики, помимо недоброй памяти "нового порядка", силком навязавших белорусам "раду", "бойцов" самааховы, полицаев и прочих осквернителей святого для каждого литвина символа - "Погоня". Что нам хотят навязать сейчас? какую "помощь" оказать? У народа есть генетическая память. Каждая разумная мать расскажет ребёнку о бедах, пришедших с той стороны. Да, дети не в ответе, внуки ни при чём, мы должны быть дружны, можем сотрудничать, но не надо на нас... вещать. И не важно на каком языке.
Ну вот и день подходит к концу. Предвкушение ночного "балдежа" поднимает настроение. Теперь домой: переодеться и... вперёд. В трамвае тесно, все едут с работы. На задней площадке молодой человек лежит поперёк прохода, головой под сиденьем. Все старательно переступают через лежащего. Кто-то спорит: труп или пьяница? От пожилой женщины явно разит перегаром. Взглянув на парня под ногами, громко восклицает:
- Напился!
И, гордо оглядев толпящихся, бухается на никем не занятое сиденье над головой парня.
- А он жив? - женщина немолодых лет вопросительно смотрит на окружающих.
- А Бог его знает.
- Да пьяный видно.
- Вроде как не дышит!
- Понапиваются как...
Удивительно, но никому в голову не приходила элементарная мысль: а может человек нуждается в помощи. О том, чтобы пробраться к кабине водителя, не стоило даже думать. На остановке выбрался наружу и бегом в первый вагон.
- Там, во втором вагоне, человек лежит. Нужно врача.
- Где я возьму врача? - Возмутилась женщина-водитель.
- Как где? По связи передайте!
- Какой связи? Нет у нас никакой связи. Не защищённые мы совсем. Вот недавно диспетчера будку обстреляли, так он там и сидел, без связи.
По мобильному телефону позвонил в "скорую". Водитель заявила что остановиться и ждать врачей не может, поскольку у неё график. Врачи же ехать за трамваем отказались наотрез.
- Приедете на конечную остановку, там вызовите нас.
- Так это ж долго!
- Мы за трамваем не поедем.
- Значит так, он подохнет и вы будете виноваты.
Ничего не ответив, на том конце отключились, а я вернулся в прицепной вагон, чувствуя какую-то ответственность за того, трупом лежащего.
Ну вот, наконец и трамвайное кольцо. Опять звоню в "скорую".
Водитель загоняет трамвай на запасной путь и бежит в диспетчерскую, обьяснить ситуацию. Медики - три мощных тётки и водитель, прибыли довольно скоро - "скорая" всё таки... Наорав на меня и на водителя, мешаемся мол под ногами, они растормошили парня. Тот действительно оказался пьян, сразу не сообразил в чём дело, очевидно, перепутав врачей с милицией, лепетал что-то про двоих своих детей, пытался "надавить на жалость". Не тут-то было. Мощные руки тёточек скрутили протрезвевшего и затолкали в "скорую помощь".
- Сейчас вытрясут из него всё, - водитель с укоризной смотрела на меня, - он сам бы дошёл, а так... Я номер машины записала. Дайте мне и номер вашего телефона, если что...
Я оставил ей визитку. На душе был неприятный осадок. Может и не стоило никуда звонить, люди-то ведь этого делать не торопятся, возможно не такие уж они и бессердечные, возможно лучше меня знают окружающую действительность. А парень тот, наверное, был бы уже дома, не вмешайся я с со своим участием...
И представил как хорошо бы было, если б все занимались своими делами: мужик, что "юморил" на трамвайной остановке, выступал бы со сцены. Возможно он талантливый сатирик, позадорновей всех жванецких, а не придурок вовсе.
Брсомольцы тоже занялись бы делом по призванию, применив свои способности на настоящем лесоповале.
Немецкая радиостанция вещала бы на немецком языке..., на Германию.
Ну а общественный транспорт оборудовали бы, наконец, средствами связи.
Владимир ГУТКОВСКИЙ
|
