Александр КЕРДАН

Дорогие читатели «Русскоязычной Америки». Рад приветствовать вас в канун Рождества Христова и Нового Года, в замечательные праздничные дни, полные благодатной веры в чудо, когда семьи и близкие люди собираются вместе, чтобы поздравить друг друга с Новым, 2026 годом! Сердечно рад возможности говорить с современниками и поклонниками языка Пушкина и Лермонтова, Тургенева и Достоевского, Толстого и Блока, живущими на Американском континенте! Искренне желаю всем читателям «Русскоязычной Америки» доброго здоровья, семейного благополучия, любви, исполнения добрых чаяний и надежд!
С любовью, искренне ваш Александр Кердан.

Чтоб ровно бытия текла вода…

* * *
Родимый мой январь – времён начало,
Пролог счастливый всех иных начал…
Заря на белый снег плеснула алым,
Когда меня он на руках качал,

Явив пример отцовской строгой ласки
И алгоритм наметив жизни всей,
Чтоб добрая рождественская сказка,
Как искра, свет зажгла в душе моей.

Чтоб я судьбу, как должное, приемля,
Мир возлюбил, где солнце и мороз
Сошлись, когда пришёл Господь на землю
И веру в жизнь бессмертную принёс.

* * *
Чтоб ровно бытия текла вода,
И каждый миг похож был на другие,
Не зная, что есть радость, что – беда…
Такое допустимо лишь тогда,
Когда вдруг заболеешь амнезией,

И сможешь всё в единый миг забыть,
И счастье обрести в своём забвенье:
Не злиться, не смеяться, не любить,
Не волноваться и других не злить,
И жить, как будто дикое растенье.

…Я помню всё и славлю Небеса,
Что позволяют мне собой остаться,
Молиться на святые образа,
И слышать дальних предков голоса,
И к будущему мыслью прикасаться.

Чтоб в день, когда наступит мой черёд
Шагнуть без страха в вечные чертоги,
В душе, готовой ринуться в полёт,
Нести тот свет, который обретёт
Она в раздумьях о судьбе и Боге.

* * *
Счастливому удача ни к чему,
Пусть дуракам везёт… Так мир устроен,
Что лучше не рождаться в нём героем,
Не узнавать, что горе – дань уму.

Но, всем опасностям наперекор,
Герой свершает подвиг простодушно,
Мудрец, одной лишь истине послушный,
Выносит лжи суровый приговор.

И пусть хула звучит со всех сторон
Иль похвалы… И то, и это – бренно…
Суть счастья – это право дерзновенно
Собою быть таким, каким рождён.

И я, наверное, счастлив потому,
Что не пеняю на причуды рока,
Готов терпеть их, что уже – неплохо:
Терпенье, это тоже – дань уму.

* * *
Хорошо, если совесть чиста
И, когда ты подводишь итоги,
На того, кто взирает с креста,
Поднимаешь глаза без тревоги
Уличённым быть в гневе и лжи,
Осуждённым за злость и обиды…

Ну, а если неправедно жил
И крестился лишь только для вида,
Не укрыться от правды святой,
Не найти для души адвоката,
Будь, хоть князь, хоть «мешок золотой» –
Не помогут ни титул, ни злато…

МАТЕРИНСКИЕ СЛЁЗЫ

Я знаю, как обрушился весь мир,
Когда мой сын ушёл в миры иные.
Но я – мужчина, и на мне – мундир,
И не к лицу мне слёзы лить живые.

И всё ж, мне было осознать дано
Свинцовость влаги, что в очах бездонных
У матерей,
которым суждено
Проститься с чадом…
Так не плачут жёны,
Подруги и невесты…
Слёзы их –
Горьки, но высыхают понемногу…

И только мамы, проводив своих
Кровиночек, слезами их дорогу
До неба выстлав, остаются жить
Как будто сами в чём-то виноваты…

Они не могут больше слёзы лить –
В сухих глазах лелея боль утраты.

* * *
Круг избранных моих, он всё тесней
И всё прочнее, между нами, узы
Готовности не стать друзьям обузой
И жертвовать собою для друзей.

Проверены успехом и нуждой,
Мы завистью обойдены друг к другу…
От сердца к сердцу – жизнь идёт по кругу
И общею становится судьбой.

Лишь одного прошу у неба я,
Чтоб избранных моих оно щадило,
И поровну меж нами разделило
И счастье, и несчастье бытия.

* * *
Июньский дождь беспечностью хорош,
Как мальчик, что несётся вскачь по лужам…
А дождь осенний, как старик, недужен,
Он мира красоту не ставит в грош!

Провозглашает: «Серость нынче в моде!»
И ты поспорь попробуй-ка с таким…
Но краски лета в сердце мы храним,
Коль серый цвет главенствует в природе,

Нам обещая скорые снега,
И то, что долго будет стужа длиться,
И с белизною серость породнится,
Пока вокруг беснуется пурга.

Её бы нам вовек не переждать,
Когда б в душе забыли мы о лете,
И то, как птицы н пели а рассвете,
Нам райскую даруя благодать.

Да, летом солнце ходит высоко,
И даже дождь – мальчишеская шалость…
Всё это в нас живёт. Чуть-чуть осталось,
Весна уже совсем недалеко.

Палитра красок, звуков карнавал…
Прекрасно верить, что дожить сумеем.
И потому осенний дождь жалеем,
Что он-то все надежды растерял.

* * *
Любовь устала от себя самой,
Потом – саму себя похоронила…
Однажды так случилось и со мной –
Припоминаю, это точно было!

И пусть не хочешь ты рубить с плеча,
Но как же сохранить нетленным чувство,
Когда ещё обида горяча,
А за душою холодно и пусто.

И как ты самому себе ни лги:
Мол, надо потерпеть – вернётся лето…
Но чувством управляют не мозги,
Оно, как вдохновенье у поэта,

Живёт в тебе, рифмуя жизнь саму,
А улетит – сплошное пустословье…
Любовь устала… Может, потому,
Что никогда и не была любовью,

А – утренним туманом над рекой
И лепестками сорванной ромашки…
Искал ты не такую – не такой,
И вот теперь казнишь себя – дурашка…

УЛЫБКА ПОЭТА

Поэту стоит улыбнуться
Пред тем, как браться за перо.
Тогда в душе слова найдутся,
В себе несущие добро.

Они небесный свет вобрали
И лучезарны потому…
Так, хмурый врач спасёт едва ли
Больного, что пришёл к нему.

Ища спасенье от недуга,
Он преданно в глаза глядит…
Улыбка – лучшая порука
Того, что смерть не победит.

И слово – тоже панацея,
От всех спасающая бед…
Делись улыбкою своею
Во имя истины, поэт!

* * *
Время времени – рознь. В молодые года
И минута была у меня молода.
И тянулась она, как ириска во рту,
Воплощая в себе и порыв, и мечту.

На десятке седьмом стало время стареть,
Даже в зеркало больно бывает смотреть.
Я плетусь еле-еле, а время бежит,
Как старик за маршруткой. Бежит и дрожит.

Всё боится куда-то ещё не успеть…
А куда? А зачем? Уравняет нас смерть.
Станем снова роднёй и теперь навсегда,
Потому что душа не считает года.

Ей пространство и время навечно даны,
А минуты уже не имеют цены,
Сантиметры и вёрсты – условность одна:
Бесконечны они, и безмерна она.

* * *
Неплохо, если та, с кем делишь ложе,
Счастливое течение минут,
Тебе в дни поздней старости поможет
Напоминаньем, как тебя зовут…

Стакан воды подаст – запить пилюли,
Зажжёт лампаду в обступившей тьме…
Всё это так. Но в солнечном июле
Мы редко вспоминаем о зиме.

Идём вперёд походкою упругой,
Нам стариков советы – не указ!
Мы рвём цветы, и дарим их подругам,
Которые забудут завтра нас…

* * *
Из шаловливой спутницы моей
Однажды превратишься ты в сиделку,
Чтоб тёплою водой наполнить грелку,
Поправить одеяло без затей.

Да, у любви такой бывает час,
Когда она – сплошное состраданье.
Как будто ненароком мирозданье
К разлуке вечной приучает нас

И проявляет главное в душе –
Умение пожертвовать собою:
Стать мужу милосердия сестрою
На самом зыбком, крайнем рубеже…

А может, будет всё наоборот,
И мне случится стать твоим медбратом…
Давай же, приготовимся к утратам,
Пока судьба нам времечко даёт.

За каждый миг её благодаря,
Дай Бог, нам рядом быть во дни печали,
Чтоб всё исполнить, что мы обещали
С тобой друг другу подле алтаря.

* * *
Всё то, что было, как платочек скомкав,
Без ссор, без объяснений кутерьмы,
Ушла любовь, как будто незнакомка,
Которую совсем не знали мы.

На миг один с ней встретились глазами,
И всё – не в ступе воду же толочь –
Ушла она. И не помочь слезами.
Ничем уже, как видно, не помочь.

Хоть пядей семь во лбу, хоть десять пядей,
Не отыскать спасительный совет…
Она ушла к каким-то тёте с дядей
И не вернётся к нам – надежды нет!

Лишь свет неяркий, что сродни закату,
Ещё мерцает в сердце, как залог
Того, что каждый испытал когда-то,
Да, к сожаленью, удержать не смог…

НА ЛАВОЧКЕ

Я присел на лавочку в аллее
Рядом с хрупкой девушкой одной,
Может, чьей-то милой, нежной феей,
Чьей-то славной будущей женой…

Для меня она – сплошная тайна,
Разгадать её не в силах я…
Показалось, забрела случайно
На аллею молодость моя,

Мне давая повод улыбнуться
Или же, напротив, погрустить,
Что деньки былые не вернутся,
Что не мне уже девчат любить.

… Ангелоподобное созданье,
Разве только крыльев нет пока,
Не ко мне примчалась на свиданье –
Не глядит совсем на старика.

Уж не грежу – взять её за ручку
И стихи на ушко прошептать…
Хорошо б иметь такую внучку –
Дедом поскорей мечтаю стать!

УТРО СТИХОТВОРЦА

Люблю предутреннюю тишь,
Когда ты спишь,
А я готов стихи слагать отважно.
Их приближение почуяв лишь,
Крадусь в свой кабинет к листкам бумажным…
Дверь в спальню притворив, включаю свет,
Ещё не зная, справлюсь ли с порывом…
Мой стол рабочий. Брезжащий рассвет
Ведёт отсчёт мгновениям торопливым.
Ты спишь, но вдохновляешь… Вот – секрет,
Чтоб мне творить… Альтернативы нет.
Пишу и чувствую себя счастливым.

ПАРА

История знакомства их темна,
Расспрашивать не очень-то прилично.
Он – некрасив, она совсем дурна
Собой, но всё же – не глупа, практична.

…Они сошлись и завели семью,
Детей родили и прожили долго.
Их браку потому я гимн пою,
Что здесь любовь – сплошное чувство долга.

Романтики в том долге никакой,
Но всё же он достоин уваженья,
Чтоб не угас бесследно род людской,
И наша жизнь имела продолженье.

Кривятся пусть манерные юнцы,
Мол, тоже мне нашлись Адам и Ева…
А предки-то, ей-Богу, молодцы –
Пустили корни родового древа.

* * *
Как ни казался бы праздник хорош,
Стихнут заздравные речи…
В Вечность с собой ничего не возьмёшь –
Помни о том, человече.

И не греши, словесами гремя,
Не раздавай обещанья,
Чтобы дожить до последнего дня
И до мгновенья прощанья,

Где, в окруженье родни, иль один,
Очи закроешь устало…
Взмоет душа. Средь небесных равнин,
Жизни постигнет начало.

Там, где не будет тебя самого,
Каяться поздно и злиться –
Явит своё, наконец, естество
И в тишине растворится.

ПЯТОЕ ДЕКАБРЯ

Нет сроков у любви. У жизни сроки есть.
Не угадать – сойдутся ли когда-то
Одна душа с другой… Надолго ли, Бог весть,
Делить им меж собой победы и утраты.

А нас с тобой свели студёные ветра
И горький опыт – сын ошибок юных,
Чтоб грянул глас Небес: судьбу встречать пора! –
И враз отозвались сердец тугие струны,

Вдруг научив молчать счастливо обо всём,
Поскольку главный смысл не облечён словами,
И, лет теряя счёт, как миг один, вдвоём,
Нести прозрачный свет, мерцающий меж нами.

ФАКТ

Я Небеса за всё благодарю…
Год старый приближается к финалу,
И, пусть не раз казалось, всё пропало,
Но всё ж привёл меня он к январю,
Что на пороге топчется…
Вот-вот
И постучится в дверь, суля мне чудо,
И будет новый год. И я в нём буду,
Коль Бог меня к себе не призовёт…
За всё спасибо!
Так или не так,
Но жизнь – со мной и без меня – продлится…
И остаётся – верить и молиться:
Пойдёт во благо жизни этот факт!